[Libre] L'affaire tordue

L'hybride aurai été incapable d'affirmer la date de son dernier véritable repas. En tous cas, c'était il y avait un bon bout de temps. Trop de temps pour qu'il puisse compter vraisemblablement. De toute façon, la notion du temps était abstraite et lointaine pour le chien-loup. C'était quelque chose qu'il subissait sans prendre attention, qu'il laissait couler en se faisant entraîner. Prévoir ou se souvenir étaient deux actions qu'il effectuait bien rarement. Parce que s'il avait cherché à prévoir, ce ne serai que déceptions. Que constats qu'il n'avait aucune chance de se tirer des mauvaises situations. Et abandon. C'était se bander les yeux pour ne pas voir le danger, les fermer pour ne pas voir les monstres, c'était inutile sinon suicidaire mais c'était son seul moyen de survie. Point barre.

La forêt n'était pas des plus hospitalières. Belle mais habitée. Les humains y passaient, s'y baladaient, s'y baignaient, y chassaient. Et ce n'était pas pour rien que les chiens restaient à proximité des poubelles et de leur profusion de nourriture, que les loups eux s'allient pour faire tomber les chevreuils et les daims. Seul dans la forêt, piètre chasseur malgré son expérience plus ou moins grande, la vie n'avait rien de facile. Il trouvait généralement refuge au fond des bois, où les humains allaient rarement. Les humains, c'était la peste. Les ennemis de toujours, des êtres fourbes, vils, violents. Qui écrasent plus faible comme dominent les plus forts.

Seulement ce jour-là, ce jour où il était dans ces bois si peu fréquentés, des gens étaient venus. Pas juste quelques promeneurs innocents - à qui chiper des sandwichs - non des humains qui puaient, l'oeil mauvais, et qui se trimballaient un autre humain en sale état et incapable de faire quoi que ce soit face aux autres. Il songea à ses passages dans le camion de la fourrière, à l'animalerie et à ce grand bâtiment nommé en grandes lettres de fer « POUND ». D'où le bug l'avait libéré. Peut-être qu'il y avait une fourrière pour humains et qu'ils s'efforçaient de l'y emmener. Mais pourquoi alors venir au plus profond des bois pour ça, hein? Si elle s'y trouvait, il l'aurai aperçue depuis longtemps. D'autant qu'ils semblaient s'être installés là pour un bout de temps.

Depuis les fourrés, Invar fixait avec avidité le discours du plus vieux au prisonnier, les sens en éveil et le corps plus rigide qu'une pierre. Il sentait une odeur bestiale. Une odeur de proie. Et il voyait de la fourrure. Ce qui ne manqua de le perturber puisqu'elle se trouvait sur un humain. Peut-être transportait-il une proie? La faim le fit saliver, et il rampa plus ou moins lentement vers la concernée, pour en savoir plus. Faim. Il avait faim.

Un grondement s'échappa de sa gorge. Un grondement sourd, presque imperceptible, clairement destinée à la femelle désintéressée de la conversation.

Une masse grise marbrée, dans un pitoyable état de chien errant au désespoir, s'avançai vers le groupe.

L'humaine ne le voit toujours pas. De l'autre côté de la clairière, vers les voitures, les autres singes se sont mis à frapper l'entravé en gesticulant et hurlant, sur-excités. S'il s'y était un peu plus intéressé, il aurai fait la comparaison avec une meute frappant son oméga, qui se défoulait dessus pour s'unifier, qui frappait le lien qui leur permettait à tous de ne pas s'entretuer. Mais non, maintenant il y avait une unique chose dans le regard du bâtard: le sac qui puait et ressemblait tout relativement le lapin.

Et, très vite, le téléphone qu'elle en sortit.

Aussi anodine que fut la feinte, aussi peu extraordinaire qu'était l'action de simplement sortir un téléphone portable, dans cette situation précaire de chasseur chassé que vacillait Invar, c'était un électrochoc. Parce que le téléphone, il avait déjà vu. Il l'avait vu le jour où on l'avait arraché à sa mère mal-aimante, il l'avait vu dans la patte d'un bipède agacé de ces cabots qui pullulent dans les rues comme des lapins. Le téléphone, c'était le premier signe de la fourrière: le fourgon de cages et de chiens hurlants, parce qu'ils savaient tous où ils iraient.

Au mieux, ils auront devant eux sinon des mois d'attente une captivité dans une cage dorée, à ne sortir que sur commande et, réflexion faite, à tout faire sur commande. S'asseoir, manger, bouger, sortir et se coucher dans son panier. Au pire, ils auront devant eux des barreaux plus fins que des branchettes et plus solides que des rochers, et quelques jours pour réfléchir à la misérabilité de leur vie avant d'être tués, à la chaîne avec cette indifférence monotone des fossoyeurs des cimetières publics.

Il recula d'un pas, puis de deux. Avant, tiraillé par deux besoins bestiaux et primitifs, la fuite et l'attaque, d'avancer à nouveau. La première réaction de l'animal acculé est d'attaquer. La première réaction de l'animal qui ne l'est pas encore, c'est de tenter de s'en sortir. Et la première réaction d'Invar face à ce qui ressemblait furieusement à un lapin mort était de bondir dessus et de le déchiquetter jusqu'à que, quelque qu'il soit, ce simili-lapin soit mort.

Non. Réfléchissons. Calmons-nous. Que fait d'abord un animal pris au collet? Il se débat. Que cela-t-il a pour conséquence? Le collet se resserre. L'animal se débat encore. C'est un cercle vicieux qui a pour commencement l'impulsivité et pour fin deux doses d'euthanasiant qui rongent un coeur qui battait à cent à l'heure. Se calmer. Réfléchir.

Sauf que c'était deux choses, qui comme la mesure du temps n'étaient pas des absolus pour l'hybride.

La réaction Invar l'emporta. Ou était-ce la réaction de l'acculé? Aucune idée. Il bondit en avant, avalant les quelques mètres qui le séparaient encore de ce lapin, ce maudit et béni lapin, avec le féroce but d'y planter les crocs. Et de tirer. Et peut-être de manger l'humaine avec si c'était pas suffisant. Ils lui avaient fait assez de mal pour que l'idée de la vengeance soit facilement envisageable.

[j'aime pas décider à la place de mes partenaires alors décide toi-même si tu veux un chien-loup accroché à ton sac ou si t'as des réflexes suffisants /MUR/]